Eu sou completamente apaixonada por literatura LGBT e faz muitos meses que estava querendo ler Carry on, da Rainbow Rowell. Assim como a maioria dos leitores de Fangirl, esperei para conhecer Simon e Baz para além das fanfics da Cath. E foi uma leitura que excedeu minhas expectativas, de tão lindinha e incrível. 

Título original: Carry on

Autora: Rainbow Rowell

Editora: Novo Século

Páginas: 446

Ano: 2015

★★★★★ + ❤

As 446 páginas não foram suficientes para o meu amor por este livro. O fato de ele ser YA apenas ajudou para que eu o amasse mais a cada linha. Eu estava com receio de comprá-lo e de ele não ser "tudo isso" que imaginava. Sem contar que, quando iniciei a leitura, estava com a impressão de que o arco narrativo seria queerbaiting. Mas, ainda bem, nada de queerbaiting e eu fiquei extremamente feliz. 

Quem é fã de Harry Potter vai adorar conhecer Watford, especialmente porque há bastantes, digamos, "referências". Diria que Watford (que é a escola de magia) e o Mundo dos Bruxos é uma história paralela à Hogwarts. Em Carry on temos o protagonista Simon e seu antagonista Baz. O que difere Harry Potter e Simon Snow é a escrita e o desenvolvimento escolhidos pela autora. Simon, apesar de severamente irritante no início, é cativante daquele jeito bonitinho e juvenil típico dos livros YA's. Igualmente Baz; mesmo a rudez e a frieza dele são cativantes, porque faz parte do pacote YA esperado. Mas, de maneira alguma, isso significa que seus arcos narrativos são pobres ou rasos. 

Se existe uma rachadura em Simon, então existe uma maneira de consertá-lo. E eu vou encontrá-la.

p. 113

A história, a princípio, gira em torno de Simon, um garoto órfão de dezessete (ou dezoito) anos, que tem o título de Herdeiro do Mago, ou o Escolhido, isso porque o mundo mágico vem sofrendo graduais ataques, mas não do modo que o mundo de Harry Potter sofre. Nesse mundo, a magia e o vilão são bastante diferentes da imaginação de J. K. Rowling. Eu diria - com nem um pouco de culpa - que Carry on é mais genial e mais humano. A magia, por exemplo, é um elemento que existe tanto nos bruxos quanto no mundo afora (é como se a magia fosse o wi-fi). O conflito, então, existe porque essa magia está sendo "desaparecida" por uma entidade chamada Insípidum. Onde a magia desaparece se cria um buraco, tipo o da camada de Ozônio. E essa magia não é reposta, então, significa que o mundo mágico, um dia, pode ficar sem ela. Por ser o Escolhido, Simon é o bruxo mais poderoso e que pode impedir o Insípidum. 

Um dos pontos positivos que mais me chamou atenção é a sociedade: ela é muito mais saudável, pois os bruxos não vivem em um mundo à parte (apesar de não saírem por aí afirmando o que são), usam tecnologia, conhecem a cultura mundana e a utilizam de diversas maneiras. Uma das utilizações é, em especial, nos encantamentos; palavras mágicas que não dependem da habilidade mágica da pessoa, mas de sua habilidade em dicção e em locução - e também dependem muito do quanto a pessoa tem a vontade de dizer as palavras. Algo muito diferente - e até muito engraçado - é que os feitiços não significam palavras em latim, mas são frases de efeito, cantigas, trechos de canções (à exemplo do título do livro, cof cof) e ditados populares. O mais legal de perceber os nomes dos feitiços é que eles dialogam com a cultura nacional (imagino que os tradutores pelo mundo afora precisam se valer de muita pesquisa para conseguir transformar as frases em algo coerente sem perder o significado original). 

O livro é narrado por, basicamente, todos os personagens - cada um deles tem um espaço de fala, o que é algo bem interessante e oferece diversas perspectivas. Os personagens mais recorrentes são Simon, Baz, Penny e Agatha (as duas últimas: amiga e ex-namorada de Simon, respectivamente). Foi muito bom perceber que as personagens femininas têm a mesma importância que os meninos. Penny é inteligente, leal e sagaz. Agatha se assemelha à menina metida e riquinha da maioria das narrativas americanas, mas com um porém: isso não é tão escancarado nela. 

— O que você é, Simon Snow, é uma tragédia do caralho. Você literalmente não tinha como ser uma bagunça pior.

Ele tenta me beijar, mas eu recuo.

— E você gosta disso?

— Eu amo — ele diz.

— Por quê?

— Porque a gente combina.

p. 368

Simon e Baz, embora "inimigos", se veem cada vez mais unidos para desvendar o passado de Baz. Isso significa que eles estão dando uma trégua. De início, Baz continua com a pose de rude e distante, por causa do segredo que carrega (que é, em parte, o motivo de serem inimigos), mas é inevitável que, devido aos vários conflitos políticos, precise aceitar Simon mais como um aliado e menos como um inimigo. A narrativa avança de forma bem surpreendente, ganhando fôlego por causa de seus personagens. Todos eles, de seu modo, são cativantes e ocasionam sentimentos no leitor. A história vai e vem do presente para o passado, porque a premissa é desvendar segredos familiares e intrigas sociais. É marcada por vários plots twists sensacionais, que prendem o leitor, fazendo-o mirabolar sobre tudo e todos. 

Não somente de magia e amizade o livro é feito. Existe certo brilhantismo, como num jogo de xadrez, para usar as personagens certas, fazendo as manobras certas (ou erradas). Apesar de as personagens serem jovens, os assuntos abordados não são brincadeirinha. A trama embola e estica muitas vezes durante as quatro partes, o que incentiva o leitor a não se desgrudar do livro. Ainda que o mundo narrativo seja ficção, Carry on não é hermético, porque sabe dialogar com o público. 

Como mencionei no início, a narrativa não ilude o leitor. A trégua que Simon e Baz hasteiam, lentamente - e com um pouco de custo -, se desenvolve para um relacionamento amoroso. Apesar de Baz se afirmar como gay, Simon não sabe muito bem como se identificar, especialmente porque namorou Agatha durante três anos. Os trechos nos quais ambos falam sobre a homossexualidade tornam a narrativa mais humana e real, mas fiquei decepcionada pela autora não cogitar a bissexualidade de Simon (inclusive, tem um trecho horrível sobre ele ser "meio gay", que me indignou muito). Problemas à parte, foi muito impossível controlar os fangirl attacks, porque eu estava torcendo muito por eles - e amá-los é absurdamente fácil. 

A história entrou automaticamente para a minha lista de livros do coração. A narrativa não somente diverte, mas faz refletir sobre conceitos como sociedade, preconceito e confiança. Carry on é literatura young adult sem soar forçado, mas também cumpre com a literatura universal - sem classificações - sem se arrastar. Com certeza, está acima de muitos livros de fantasia que ficam presos demais no mundo mágico, sem trazer debates e emoções incríveis. Assim como Harry Potter, aposta no amor, mas de maneira mais atual, com mais consciência e representatividade. 

Love, Nina :)

Recebi Eu te darei o Sol, da Jandy Nelson, há muito tempo, a partir de um projeto muito lindinho do qual a Cecília participa. O projeto é, basicamente, compartilhar livros, e cada leitor pode escrever suas impressões nos próprios livros conforme os lê. Demorei para ler este, por causa da pilha dos não-lidos e do TCC. Mas lê-lo foi muito sensacional, incrível e rápido; não consegui me desgrudar dele de tão lindo ❤

Título original: I'll give you the sun

Autora: Jandy Nelson

Editora: Novo Conceito

Páginas: 381

Ano: 2015

★★★★★ + ❤❀

Eu te darei o Sol é um livro extremamente poético, de um jeito que, de início, causa um estranhamento. Eu, que sou acostumada com prosa poética, tive dificuldade. Mas a autora conseguiu muito bem construir seus personagens. A poesia acompanha tanto Noah, com a idade de treze anos, tanto Jude, com dezesseis. É incrível perceber as nuances da escrita de Jandy na construção de duas personagens tão diferentes, tanto em termos de idade, quanto de personalidade. 

Noah e Jude são irmãos gêmeos e os capítulos (sempre extensos) são divididos por suas narrações em primeira pessoa, o que nos permite conhecer tridimensionalmente quem são, o que sentem e o que pensam. Por serem gêmeos, são muito competitivos um com o outro; cada qual faz sabotagens com o outro de forma, até mesmo, cruel (não simplesmente infantil e impensada). A relação deles, mesmo ainda na pré-adolescência, já deixa óbvio que não existe união, embora isso tenha existido na infância. Essa desunião extrapola para a família (pai e mãe), também. Ao contrário de muitos livros que os adultos não têm participação (ou participação mínima) nas vidas das personagens adolescentes, aqui é importante entender como a família deles funciona e se relaciona. E nem tudo o que parece estar certo está certo. 

Um coração partido é um coração aberto.

p. 219

Sou inclinada a preferir personagens femininas, mas, dessa vez, quem ganhou o meu coração foi o Noah. Seus capítulos revelam humanidades que dificilmente lemos em outros livros, à exemplo do desejo homossexual tão à flor da pele, da inveja cruel e da mesquinhez sôfrega. O fato de ele ser um artista tão empenhado em provar isso ao mundo e o fato de não se contestar, se envergonhar e se culpar porque ama garotos me fez amá-lo a cada palavra. 

Jude é incrível também, com suas crenças esotéricas, sua perseverança e sua ironia tão brilhante. Com dezesseis anos, ela é tão encantadora quanto meio irritante (mas não de um modo negativo). A storyline dela também aborda a arte, pois ela também é artista, mas é alguém que duvida de seu valor e de sua habilidade. Como foi ela a entrar numa renomada escola de artes, acha que foi um erro, pois acredita que o irmão é o verdadeiro merecedor da vaga, ainda que tenha muita raiva dele. 

Somos, cada um de nós para o outro, uma chave para uma porta que de outra forma 

teria permanecido trancada para sempre.

p. 373

Noah narra o passado, Jude narra o presente. Isso significa que o leitor precisa ficar bem atento à leitura, pois várias passagens fazem menção a informações já ditas, mesmo que nas entrelinhas. E é sensacional a competência da autora para amarrar todas as informações, os conflitos e os fios condutores da história. Aqui, não existe uma história unilateral, mesmo de enredo, pois a cada capítulos algo é adicionado, o que provoca uma enorme bola de neve nas vidas das personagens. 

Lemos sobre o amor parental, o amor romântico, o desejo sexual, as fragilidades do ser e a incrível capacidade de perdoar e reaprender a acreditar. Com certeza, um dos livros mais maravilhosos que já li na vida. Assim que o terminei, tive a imediata vontade de relê-lo com a mesma paixão da primeira vez. É uma história que provoca raiva, frustração e muitas lágrimas de alegria e gratidão. Acompanhar as histórias de Noah e Jude é lembrar o porquê a arte existe e o porquê o amor sempre precisa de várias chances: às vezes, as coisas não vão dar certo de primeira e tudo bem tentar de novo duas, três ou quatro vezes. 

Quem sabe se o destino é apenas como você conta para si mesmo a história da sua vida? 

p. 375

O meu amor por Eu te darei o Sol é infinito e de eterna gratidão por me ter lembrado de várias lições que precisava retomar na minha vida ❤

Preciso dizer que meu ano continua ruim, porque eu tenho me sentido bem mal quase que o tempo inteiro. Quando sugeri o tema de julho no mês passado, achei que esse segundo semestre seria mais leve, mas eu continuo em uma montanha-russa não muito boa. 

Com a essência da saudade, queria que o post fosse algo bem esperançoso, mas eu tô bem triste, o que me fez escolher um livro que li apenas uma vez, há dois anos, no pior momento da minha vida. Uma vida para sempre, da Simone Taietti, fala muito sobre morte e sobre vida e, por isso, me foi extremamente importante em 2015. Escolhi este, porque tenho muita saudade de amar a vida. Apesar de amar momentos bem específicos, viver tem sido muito difícil pra mim.

Uma vida para sempre me reconstruiu diversas vezes ao longo da leitura, em 2015. Esse é um dos meus quotes preferidos, que bateu em mim como um tsunami. Aqui, a protagonista pensa muito sobre a morte, por causa de sua doença. Ainda assim, ela quer muito viver, mesmo que não pareça. Muitas vezes, parece que ela está no silêncio de uma vida fadada à morte iminente.

As jornadas de Ethel e Vitor têm momentos positivos e negativos, mas, juntos, entendem que bons momentos são coloridos e bonitos e podem ser compartilhados. Ainda que a saúde de ambos não seja ideal, entendem que suas vidas são muito mais do que suas doenças. 

Roots before branches é uma das músicas que descobri por causa de Glee que, até hoje, ainda me tocam. O significado dela é carregado de essência humana. Se precisamos de raízes antes de ramos, a história de Uma vida para sempre comprova isso: precisamos de muita sombra para que a luz entre para nossa vida, precisamos de muita certeza para conseguir abrir mão do que conhecemos e abraçar o desconhecido. 

Esse quote é de Eu te darei o sol (resenha em breve), e é um dos mais marcantes e significativos. A vida vai partir a gente em inúmeros pedaços para que entendamos que está tudo bem. A vida muda a gente toda hora e, talvez, esse seja um bom modo para aprendermos a aceitá-la, com todas as coisas ruins e todas as coisas boas. Uma vida para sempre traz, com certeza, esse ensinamento com muita emoção.

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I. O tema de maio foi

a essência da inocência

e você pode conferir AQUI.

II. Não deixe de conferir as fotografias das outras participantes: 

Segredos de uma cerejeira | Livro Arbítrio | Sammysacional | Horinhas de descuido
Pensamentos valem ouro | Outro Capítulo | Naive Heart | In my own little corner 
Blog Refúgio | Estante mineira | Escritora Marcia Dantas

The Bookworm Scientist |  Cupcakeland 

Love, Nina :)

Nessas curtas férias, apenas tenho lido histórias LGBT e, para sair do romance, li dois contos sobre garotas apaixonadas (também) por garotas. O primeiro aborda a bissexualidade, tema recorrente das histórias da autora parceira Marcia Dantas. Já o segundo, de Maria Hollis, descobri por acaso (recomendação da Iris Figueiredo), e fala da lesbianidade.

O conto me fez relembrar do meu início de faculdade, no qual eu saía do estágio e ia ler no bistrô e tomar café até a hora da aula. É exatamente nessa atmosfera intimista e relaxada que a história se desenrola. A protagonista busca sossego em sua cafeteria preferida, quando avista uma garota que lhe chama atenção. Coincidentemente, essa garota também gosta de literatura e isso, mesmo que sem nenhuma saber, as faz ter algo em comum. Os desencontros são muitos, até que o primeiro passo é dado. 

A escrita da Marcia continua madura e objetiva. Me sinto bastante confortável com a escrita dela, porque, mesmo que o texto dela seja um pouco inflexível, gosto da maneira com que a autora não deixa a cena pesada ou maçante. A história é muito simples, mas funciona, porque é muito bem ambientada e equilibrada. As personagens não têm nada de muito especial, mas são cativantes o suficiente para que o final seja satisfatório. A construção delas é quase imperceptível, mas gradual, bem do modo como amo, pois nos possibilita o acompanhamento de suas personalidades, como flores que desabrocham em câmera lenta. O ritmo da narrativa é lento, em sincronia com, especialmente, a protagonista - e com a própria expectativa do arco narrativo. 

A bissexualidade é inserida na história não por acaso e não de repente; ela faz parte da história e é abordada com naturalidade e calma. A protagonista não se atém a explicar o que e como sente isso, mas coloca em reflexão o porque pessoas bissexuais precisam se justificar o tempo todo para serem validadas por sua identidade sexual. Acredito que a escolha da autora em colocar as cartas na mesa, de forma lúcida, explícita e direta, é importante e foi usada com sabedoria. Ainda que o amor romântico esteja em pauta (e seja o objetivo do conto), a história não é feita com base em frases de efeito e clichês reflexivos sobre sexualidade, já que o intuito não é amenizar e mostrar o assunto de forma bonitinha, mas de forma que faça o leitor perceber que essa é uma realidade - e que não está "certa"ou "errada"; ela simplesmente existe. 

O desfecho, ainda que seja mesmo satisfatório, acredito que tenha terminado de forma comum e esperada. A maneira direta com que a autora trata a escrita (enredo, personagens e diálogos) influi nesse final, pois é seco e sem muito romantismo - muito se deve, a meu ver, pela maturidade da autora, que não é dada à floreios narrativos. A capa, como podem ver, é simples e comum, sem ser muito atraente, mas agradavelmente convidativa.

O conto é assertivo e ideal para a reflexão do amor para além do óbvio.

Eu e ela, M. Hollis



Começo dizendo que esse é um conto que dá um quentinho no coração. Mesmo com poucas páginas, consegue nos fazer sorrir de gratidão pela gentileza e sensibilidade dele. Assim como a história da Marcia, esta também tem uma storyline descomplicada. Aqui, duas garotas entre 14 e 15 anos são melhores amigas: Lara e Nicole. Elas estão numa festa da piscina, na casa de Lara, que se sente atravessada por sentimentos distintos, especialmente carinho e amor romântico.

A protagonista Lara tem certa doçura sem parecer frágil e infantil e é ela quem convida o leitor a reconstruir cenas de sua vida e a conhecer suas emoções escondidas. A doçura de Lara perpassa a história como um fio de lã que enreda, com sutileza, todos os conflitos, as felicidades e as tristezas que o conto traz.

Essa é a única história disponível em português da autora e, talvez por isso, consiga ambientá-la tão bem. Você sente que a personagem não está em Nova York, num loft, ou num clube em Paris. Você sente, desde o princípio, que Lara é brasileira. Isso é extremamente importante, a meu ver, para a identificação com o público. A carência de literatura lésbica nacional é, sim, muito visível, mas eu fico me perguntando se as autoras conseguem entender que a relação com o público precisa ser feita não simplesmente por causa do romance lésbico, mas por causa da identificação espacial. A literatura nacional, por si só, já sofre muito com essa descaracterização do que é essa literatura e fico me perguntando: por que não escrever histórias cujos personagens sejam tão brasileiros quanto seus leitores?

A autora acertou com maestria ao colocar uma garota ainda em transição para a vida adulta (o que não significa que ela esteja confusa quanto à sua sexualidade, mas que está confortável em perceber que está tudo bem se apaixonar por garotas) numa narrativa tão tipicamente fim-de-semana-brasileiro. Além disso, a linguagem simples e jovem, mas muito bem elaborada, faz com que a aproximação que o leitor sente com Lara seja basicamente imediata.

É tudo muito bonito, desde a construção das personagens até a solução do conflito. Há emoção de sobra, que faz o leitor se sentir empático e imerso no coração de Lara. O final é um amor, mesmo que previsível - é aquele clichê que a gente quer que aconteça. Fico imensamente feliz por notar que a histórias lésbicas estão sendo escritas por causa do amor e da felicidade - e, especialmente, porque o direito de amar sem padrões não significa que esse amor está fadado ao fracasso e à tristeza. Como a própria autora bem coloca em palavras sobre si mesma, ela escreve histórias sobre mulheres que amam outras mulheres com finais felizes e mensagens positivas sobre diversidade.

Impossível não sentir gratidão ao terminar de ler esse conto, porque nos faz refletir quão incrível é saber que o mundo pode, sim, ser um lugar mais justo e cheio de amor.

Eu apoio e adoro a literatura que traz assuntos e temáticas relacionadas à comunidade LGBTQ, mas ainda não tinha lido nem um livro que trouxesse a questão da transgeneralidade. Mês passado foi o mês do #OrgulhoLGBT e, como Fera (Brie Spangler) foi lançado recentemente, decidi que iria comprá-lo. Eu tive momentos de dualidade durante a leitura: amor e ódio, mas que tornaram essa história algo bastante real. 

Título original: Beast

Autora: Brie Spangler

Editora: Seguinte

Ano: 2016 (EUA) | 2017 (BR)

Páginas: 383

★★★★ + ❀

O fato de Fera ser YA (young adult) já me convenceu de cara a lê-lo, além do fato de trazer personagens da comunidade T. Na verdade, apenas uma das personagens é, realmente, transgênera - e isso não fica óbvio na sinopse. O assunto é falado com naturalidade e aqui acontece algo que não vejo com facilidade nas outras literaturas (relacionadas à bissexualidade e lesbianidade): os termos aparecem com frequência, nunca são escondidos e nada fica nas entrelinhas. A transgeneridade não é acobertada por eufemismos, metáforas ou indiretas. A personagem está ali, existe na história e quem ela é nunca deixa de ser importante. 

A história é narrada por Dylan, um garoto de quinze anos, que odeia a aparência e é tipicamente o nerd da escola. A narrativa dele é permeada muito mais por abusos do que por aceitação. A mãe dele aparece como sendo a imagem da super-protetora, então, exerce um controle absurdo sobre Dylan - o que se resume, muitas vezes, na ausência de espaço e de privacidade. Ela reforça o quanto Dylan é bonito e que é ótimo que seja parecido com seu pai (que morreu de câncer). A personagem cai do telhado e o médico acredita que ele estava tentando se suicidar, então, sugere que faça terapia em grupo. É nesse grupo que Dylan conhece Jamie. 

A relação de Dylan e Jamie é, a princípio, conturbada. Isso me incomodou um pouco, porque fiquei relembrando das muitas histórias nas quais o relacionamento dos protagonistas se iniciam de modo negativo e me perguntei por que precisa ser assim. Passado isso, acontece certa amizade. É muito rápido que Dylan se vê apaixonado por ela e, novamente, isso me incomodou. 

— Então você não está saindo com um traveco?

— Nunca mais chame a Jamie assim. Tô falando sério: essa palavra não é legal.

— Mas é isso que ela é, não? Quero dizer, ela não é uma garota de verdade - ela diz.

— Jamie se preocupa com a escola, os amigos e coisas desse tipo. Ela é tão garota quanto você.

— Sem querer ofender, mas não é, não. Porque ela tem uma parte que é de menino ainda, certo? 

Não cortou nada fora, cortou?

— Você fica pensando no que as pessoas têm no meio das pernas quando conhece alguém? 

p. 218

Apesar da previsibilidade da maioria dos acontecimentos e do modo como são conduzidos, a narrativa é bonita e desfaz o discurso da normalidade. Jamie não esconde que é transgênera, o que decorre muitas ações de Dylan - todas de proteção. Essas ânsias de cuidado dele, muitas vezes, são combatidas e rebatidas pela própria Jamie, o que me fez ficar bastante aliviada. Fera não pretende dizer que precisamos proteger pessoas fora do padrão cisnormativo, mas que, se haver respeito, essa proteção não é necessária. Jamie tem ciência de que, sim, o mundo é muito mais difícil para ela (especialmente em relação à violência), mas também tem ciência de que não pode parar de viver por causa disso. 

Fera é bastante americanizado, mas os diálogos se afastam da tipificação. Eles acontecem de forma bastante natural e é muito real a forma como a transgeneridade é tratada neles. Poderia dizer, inclusive, que esses diálogos têm função educativa. Tanto é que, ao final, existe um glossário - o que foi algo bem legal de terem inserido. Como tenho bagagem de conhecimento acerca do assunto, foi muito bom ver todas as palavras à vista e de maneira precisa. A narrativa não idealiza, ou romantiza o que é ser transgênero. A história de Jamie é colocada de modo muito real, o que contribui para o convencimento. 

Ao longo da leitura, tive diversos momentos de amor e ódio com as personagens. Isso porque, cada uma delas, do seu jeito, fez e disse coisas ótimas e horríveis. A atitude da mãe de Dylan, depois que descobriu que Jamie é transgênera, por exemplo, é cansativa e certeira. Provavelmente, muitos adultos acreditam que, se seu filho heterossexual se apaixonou por uma garota trans, significa que ele é gay. A mãe de Dylan vai além, porque fica obcecada em descobrir em qual espectro sexual o filho se encaixa - o que, a meu ver, é algo completamente estúpido. Muitas e muitas vezes fiquei orgulhosa por Dylan dizer que Jamie é uma garota e ponto final. O fato de não ter "partes de garota" não desvalida quem ela é.

— Se Jamie fosse uma garota de acordo com a definição tradicional, você ainda diria que ela é confusa? Continuaria dizendo que ela é complicada? Não consigo entender. Não somos diferentes de outros adolescentes de quinze anos. 

p. 297

A história pessoal de Dylan, no entanto, decepciona um pouco. Isso porque, a princípio, o leitor acredita que, por ele ser o narrador-protagonista, a temática é por causa dele. Acontece que, apesar de ele odiar o próprio físico - por ser grande demais e ter mais pelos que o comum -, sua história não passa perto de questões de gênero. Ainda assim, casa com a proposta da mensagem de aceitação. Ambas as personagens estão na história para que a autoaceitação seja exposta. Apesar de isso convergir para o óbvio, naturalizando o discurso de que a autoaceitação é facilmente sentida a partir do amor romântico, não deixa de contribuir para que várias reflexões sejam feitas. No entanto, por Jamie não ser a narradora, o livro peca em dar voz a alguém que realmente precisa dessa voz. 

As personagens - Dylan e Jamie - são previsíveis, mas acabam conquistando, porque estão dentro das "normas" do gênero YA. Para mim, foi muito mais gratificante e importante me ater à temática de gênero e de sexualidade do que às personagens. A perpetuação dos papéis de gênero também são previsíveis, uma vez que Dylan e Jamie têm características e desejos "naturais"* de seus gêneros. Jamie, na verdade, é o estereótipo absoluto do que seria uma mulher: alguém extremamente feminina, sensível e doce. Só fui perceber isso, na verdade, quando terminei o livro. 

Acredito que falar de gênero é ótimo, especialmente no Brasil, que é o pais que mais mata pessoas da comunidade T, mas a padronização ainda é muito grande. E foi isso que também notei em Fera. Ainda assim, não desvalida a importância de uma história assim, num mundo literário em que a cisnomatividade ainda é a regra. A literatura existe, também, para dizer que não estamos sozinhos. E Fera cumpre isso com sabedoria e humanidade. 

-

*naturais = pode não parecer, mas absolutamente nada do que gostamos/apreciamos é natural, porque é construído socialmente e reforçado por essa mesma sociedade. Na verdade, não existe um padrão para os espectros da sexualidade, da atração e de gênero, embora a sociedade nos faça acreditar que exista. E os papéis de gênero nada mais são do que a perpetuação dessa "naturalização" reforçada pela sociedade, que dita que o é ser mulher/feminilidade e o que é ser homem/masculinidade. Ou seja, se a naturalidade não existe, papéis de gênero igualmente não existem ;)

Love, Nina :)

Esse é o quote mais sensacional de todos. E acho que ele é bem objetivo. Acredito que a literatura tem o poder de redefinir e repensar nossas realidades e, por isso, desvela a realidade com muito mais maestria do que o próprio mundo real.

Eu sei que a gente quer a aprovação dos outros, afinal, o outro é sempre o receptor de qualquer mensagem que escrevamos. Mas é muito benéfico parar de se importar com as opiniões alheias. Se você tem uma dúvida sobre algo, no decorrer da escrita, é válido parar um tempo e refletir consigo mesma, ao invés de correr desesperada para terceiros. Porque, afinal, o livro é seu. Você é a dona dessa história e apenas você tem o poder de fazê-la acontecer.

Convencer é algo muito difícil, especialmente na literatura, uma arte tão subjetiva. E, para isso, você terá de se cercar de muita coisa: prática de enredos, personagens consistentes, arcos narrativos que não contradigam as visões de mundo dos personagens etc. Há muitos livros que podem nos ajudar a escrever melhor, cada vez mais de forma convincente. O importante é lembrar que você precisa praticar - e isso vai muito além de escrever a história, é buscar aperfeiçoar a história (e a sua habilidade na escrita) sempre que possível.

Vejo muitos personagens que são bidimensionais, os tais personagens planos. Eles são previsíveis e parecem ter a função de mostrar a vida em caixinhas: têm limites e dificilmente nos cativam. Mas, se você oferecer personagens que têm a realidade do mundo - com suas imperfeições, pensamentos negativos, atitudes impensadas - eles farão o leitor sentir a multiplicidade do ser. Colocar filtros nos personagens empobrece tanto a história quanto a experiência da leitura. 

O poder sugestivo nada mais é do que tornar a história atraente. Ainda não existe a fórmula perfeita para isso, pois o que é atraente para alguns não é atraente para outros. Mas, se você conhecer bem o seu público, pode apostar em plots e abordagens que sabe que dão certo, mas sem entrar na obviedade. Entrar na zona de conforto do leitor pode trazer certa segurança, mas o desconforto também pode ser algo incrível. Sair da zona de conforto - especialmente a sua - é sair da superfície.

Love, Nina :)

Ter recebido O Ceifador, de Neal Shusterman, em parceria com a Companhia das Letras, depois de tanto tempo sem ler histórias distópicas, despertou em mim o fervor ávido pelas palavras em ação. 

Título original: The scythe

Autor: Neal Shusterman

Editora: Seguinte (selo jovem da Companhia das Letras)

Ano: 2016 (EUA) | 2017 (BR)

Páginas: 442

★★★★★ + ❤

Eu não me animei de cara para ler o livro, mas ele me convenceu quando terminei de ler a sinopse. Na minha cabeça, a história se assemelhava bastante com Jogos Vorazes, porque em O Ceifador também temos dois protagonistas; uma menina e um menino. E, como na maioria das distopias, suas vidas se unem por causa do sistema social vigente. Nesta história, esse sistema social se afasta de tudo o que, de fato, conhecemos. A tecnologia é avançadíssima, o que permitiu que os humanos se tornassem imortais e que nada mais falhasse. Parece incrível que não haja mais guerras, mortes por doenças, suicídios e políticos ladrões. No entanto, com a vida infinita, foi preciso existir mecanismos de controle populacional. E é aqui que entra o caos: os ceifadores. Eles são entidades autorizadas a matar, de acordo com estatísticas da Era da Mortalidade e com as mais variadas armas. 

Temer a morte, sendo mortal, é natural. No entanto, no livro, mesmo que exista a imortalidade, a morte também é uma noção conhecida. Mesmo que seja dito que a probabilidade de ser colhido seja muito baixa, fiquei o tempo inteiro imaginando como seria aguardar isso. São muitas as coisas que fazem esta distopia, que está apenas no volume I, ser incrível, a começar por esta dualidade entre vida e morte. A história me fez refletir muitas e muitas vezes sobre o suicídio, por exemplo, que é bastante mencionado. Nessa sociedade, ele raramente existe, uma vez que as pessoas são revivificadas quantas vezes puder. Aqui, todos são monitorados, mesmo que não pareça - o mundo é regido por uma "inteligência que tudo vê", a Nimbo-Cúmulo. Os ceifadores são os únicos seres que estão acima dessa inteligência e que agem independentes, de acordo com suas próprias regras. 

Não somos os mesmos seres que fomos no passado. 

Então, se não somos mais humanos, o que somos afinal? 

p. 116 

A história é contada pelos protagonistas Citra e Rowan, pessoas muito diferentes. Enquanto Citra tem uma família bem estruturada e de poder econômico bom, Rowan tem que lidar com inúmeros irmãos e saber que é invisível. As características pessoais de cada um deles me fez perceber que os papéis de gênero, exatamente como em Jogos Vorazes, não são estereotipados - o que me fez ficar muito feliz. Citra é a garota determinada, habilidosa e, por vezes, fria. Rowan é sensível, nem sempre sabe o que quer e dificilmente é contestador. Ao longo da narrativa, esses papéis se afastam e, em dado momento, se reforçam. 

A trajetória de Citra e Rowan se encontra quando são escolhidos para serem aprendizes do ceifador Faraday. Ainda que nenhum deles tenha a real pretensão de exercer a função da colheita, aceitam serem treinados. Acontece que eles não tinham a mínima ideia no que estavam se metendo: o sistema é muito mais corruptível do que poderiam imaginar, tirar vidas é muito mais repugnante do que gostariam e a esperança é algo ínfimo. 

A história se mostra inteligente em muitas partes, pegando o leitor totalmente desprevenido. Ainda que tenhamos nossas próprias hipóteses, todo o emaranhado de poder, corrupção e desumanidade acabam por nos surpreender. É um enredo, por vezes, difícil de ser lido, devido à violência e à frieza que acompanham os personagens encarregados de matar. E a morte, aqui, é um grande jogo. O leitor se vê indignado e impotente em muitas cenas, especialmente nas que carregam no prazer da crueldade. 

A natureza decretava que nascer era uma sentença de morte e então promovia essa morte com uma coerência perversa. Nós mudamos isso. Agora somos uma força maior do que a natureza. 

p. 208

Ainda que haja bastante coerência nessa nova sociedade, percebi algumas contradições. Coisas que eram ditas em determinado momento, por vezes, eram desmentidas páginas depois em outras circunstâncias. Mesmo assim, os sentimentos que jorram no decorrer da leitura proporciona um amor positivo pelo livro. Todas as subtramas e novas revelações cativam de diversas formas. As personagens nos são apresentadas como pessoas: revelam humanidade e desumanidade, de acordo com suas experiências. 

A atmosfera literária é tensa e árdua. A suavização da violência e da crueldade não acontece, o que tem efeitos positivos, a meu ver. O Ceifador desvela não uma sociedade futura, mas a sociedade atual - em termos, às vezes, metafóricos. E é por isso que a leitura é muito rica. Ela nos oferece a humanidade no seu potencial mais assustador e real, o que não deixa de ser incrível. 

Love, Nina :)

Estou aqui de novo com mais fotografias para o essential book ❤

Dessa vez o tema é mais feliz, sobre a essência da inocência. Confesso que fui eu que sugeri esse tema para a Larissa, porque eu já estava com o livro escolhido em mente hahaha. Apesar de a inocência não estar somente associada a personagens, minha escolha foi por causa do narrador de O oceano no fim do caminho, do Neil Gaiman (resenha aqui). 

Esse livro foi um dos melhores de fantasia que li nos últimos tempos e tenho certeza que será um dos meus preferidos para toda a vida. O fato de o narrador ser uma criança pode parece ser uma narrativa bonitinha e doce, mas a história ultrapassa qualquer pureza infantil. Ainda assim, há muita inocência, pois o personagem tem muitas características ligadas ao universo de quem vive nos sonhos e não sabe separá-los com muita exatidão da realidade. 

Purpurina sempre me lembra crianças. O narrador é uma criança tímida, calada, que não sabe se portar muito bem perto de outras crianças. A alegria dele tem o tom sempre azul, pois é solitário (ele prefere livros a pessoas, por exemplo) e observador. 

Ilustração: Aline Valek (recebida com a zine mensal de Bobagens Imperdíveis)

A narrativa é um constante jogo de sonho versus realidade, então, as situações vividas pelo narrador não são totalmente confiáveis. Existe um quote, que se refere ao fato de as pessoas não se parecerem por fora com o que são por dentro, que representa como a mente do narrador funciona: ele confia demais no que vê - em contrapartida, faz o leitor não sabe em que confiar. 

"Ninguém realmente se parece por fora com o que é de fato  por dentro. Nem você. Nem eu. As pessoas são muito mais complicadas que isso. (...) Existem monstros de todos os formatos e tamanhos. Alguns deles são coisas de que as pessoas têm medo. Alguns são coisas que se parecem com outras das quais as pessoas costumavam ter medo muito tempo atrás. Algumas vezes os monstros são coisas das quais as pessoas deveriam ter medo, mas não têm" - p. 129.

Um dos meus quotes preferidos, com certeza. E acho que ele representa bastante a inocência de uma criança: alguém que confia demais no agora, sem pensar que as coisas podem mudar. Especialmente as pessoas.  

O narrador é vizinho de uma garotinha, que o leva para um mundo de fantasia. A família dela é poderosa e, de acordo com tudo o que ele narra, é ligada à magia. Nessa família só existem mulheres independentes, que não querem nem necessitam de qualquer homem por perto. É muito fácil inferir que ele enxerga essas mulheres como bruxas - mas bruxas do bem (por isso o chapeuzinho branco). 

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I. O tema de maio foi

a essência da negatividade

e você pode conferir AQUI. 

II. Não deixe de conferir as fotografias das outras participantes: 

Segredos de uma cerejeira | Livro Arbítrio | Sammysacional | Horinhas de descuido
Pensamentos valem ouro | Outro Capítulo | Naive Heart | In my own little corner 
Blog Refúgio | Estante mineira | Escritora Marcia Dantas
The Bookworm Scientist |  Cupcakeland

Love, Nina :)

Faz mais de cento e oitenta e dois dias, de quatro mil trezentas e sessenta e oito horas, de quatro sorrisos e de uma batida - muito fraca - perdida. Faz mais tempo do que gostaria de lembrar. O problema mesmo é que eu não consigo lembrar. Não lembro qual foi o último dia - aquele em que eu pude me sentir como uma canção alegre no meio das nuvens que não eram cinzentas. 

Faz mais de cem dias com o estômago embrulhado, de noventa noites que desejei não acordar no dia seguinte, de duzentos suspiros preenchidos de exaustão e de seis noites que caminhei para longe, muito longe de um vazio que já era vazio o suficiente. Faz mais tempo do que todo o amor que havia em mim, numa época diferente - em que eu ainda era eu, em que as coisas não eram pesadas nem mortas. Em que tudo era diferente, porque não havia morte. Mas, hoje, a morte é a única que fica, e às vezes eu a quero tanto, cada vez com mais frequência. E faz mais de dois anos. E faz mais do que uma vida inteira. Faz mais do que eu pude esquecer. E eu esqueci, porque o tempo precisa ir. 

Faz mais do que aqueles meus cinco minutos e nove segundos que tentaram me fazer voltar para a vida, mais do que aquela sexta-feira de 2015, mais do que todo o meu 2015, mais do que aquele vidro que separou algumas coisas, mas não pôde escondê-las. Faz mais tempo do que um coração pedindo clemência e, logo em seguida, relembrando que é preciso ter calma - opa, calma aí, vamos ter calma. Vamos ter calma, eu quero ter calma, eu quero ir embora. Eu quero voltar para onde eu não conhecia ninguém, e ninguém se importava com a existência do meu tempo. Quero voltar para onde não aconteceu amor, onde o amor nem mesmo consegue nascer, porque não existe vida suficiente. Faz mais de nove mil e trezentos dias de uma vida que já nasceu morta. 

Faz mais tempo do que todo o amor que eu perdi.

Faz mais de duzentos e trinta livros, de doze músicas festivas, de vinte e seis palavras tristes, de uma cor preferida e de duas flores coloridas. Faz mais tempo do que um par de olhos que não reconheço mais. Eu acabei esquecendo - esqueci o cabelo, as sardas, a voz, o tique das mãos. Eu acabei deixando que o tempo levasse. Não quis de volta, porque esse é o rumo. É o final da vida. É para onde todas as coisas precisam ir. As coisas precisam morrer, talvez para que sejam lembradas como vivas - estiveram vivas um tempo, mas já faz muito tempo. Faz mais tempo do que tudo o que me consome a alma. Faz mais tempo do que a morte me deseja. E já faz tanto tempo. 

Faz mais tempo do que achei que suportaria. 

Faz mais de vinte e quatro batidas engraçadinhas, de uma piscina inteira de perdão, de um rosa esmaecido que consola o meu azul assustado. Faz mais do que todo o rancor que jurei que cultivaria - mas que morreu antes que as duas primeiras horas se completassem. Faz mais do que todo o esforço que jogo fora para sobreviver, quando gostaria de ter ido com todas as outras coisas. Faz mais tempo do que eu espero melhorar, do que todas as mil duzentas e três últimas esperanças que cantei. Faz mais do que as incontáveis respirações automáticas que nem mesmo pareciam minhas. 

Faz mais tempo do que você gostaria que eu tivesse. Mas eu não tenho mais - tempo. Não tenho mais nada. Eu quero ir. Para todas as coisas.

Eu vou para onde todas as coisas precisam ir. Eu vou até que o tempo recomece, até que a fita seja rebobinada e aconteça o solavanco do coração em vida. Porque, nesse momento, ele não está. 

Foi junto com o tempo. Para o final da vida. Se tivesse havido uma vida. 

Ando percebendo que a temática LGBT está bastante distante de mim, especialmente por causa do TCC. Em 2017, o único livro que li do nicho foi O próximo da lista, apesar de estar acompanhando Relicário no Wattpad. Ainda assim, acho que estou fazendo muito pouco (quase nada) para quem ama histórias LGBT's. 

Amor por direito era um filme que estava na minha lista para ser visto desde que soube do lançamento, então, aproveitei que ia passar na TV aberta, numa dessas madrugadas, e assisti. 

Título original: Freeheld

Diretor: Peter Sollet

Duração: 1h44

Gênero: Drama

Ano: 2015 (EUA) | 2016 (BR)

★★★★

Baseado em uma história real, o filme é não é focado no amor como um sentimento livre, mas nas consequências jurídicas do amor: nos direitos legais e constitucionais destinados à comunidade LGBT. Por ser ambientado em um condado dos Estados Unidos, a constituição e os procedimentos jurídicos são completamente diferentes dos brasileiros. Lá, eles têm lógicas políticas muito específicas, mas que não influenciam o entendimento do enredo. 

Laurel (Juliane Moore) é servidora pública, atuando como policial. Desde o início, o espectador já percebe que ela é bastante prestigiada e sua carreira é calcada na rigidez, disciplina e justiça. É numa aula de vôlei, em outra cidade, que conhece Stacie (Ellen Page). A diferença de idade entre elas não impede que Stacie demonstre interesse por Laurel. Por outro lado, Laurel, mais preocupada com suas funções profissionais, não dá muito a entender que leva o interesse da outra a sério. Mas elas acabam saindo juntas em uma noite, que determina o início da relação amorosa. Esse início é muito corrido, não deixa brecha para a subjetividade, para o encantamento e para qualquer abertura sobre o amor. Isso me incomodou um pouco, porque as cenas pareceram jogadas na tela, ausentes de continuidade sentimental e de envolvimento emocional. 

Mas, passadas essas cenas iniciais, percebemos que o enfoque não é exatamente o do amor, como escrevi acima. Apesar de a história ser real e de se falar - de forma, a meu ver, mecânica - sobre o amor, o conflito do filme não é o sentimento em si, mas as consequências constitucionais dele. Isso porque, Laurel e Stacie concordam em morar juntas e assinar a união estável - no entanto, nada disso lhes dá poder sobre questões legais. Quando Laurel se descobre com câncer, percebem que o que elas têm de enfrentar é muito mais do que repressão social: é governamental. O tipo de câncer da personagem é incurável, o que significa que ela vai morrer. Sabendo disso, Laurel quer deixar seus bens para Stacie, assim como uma pensão - que, dentro de um casamento heteronormativo, é possível legalmente, sem restrições. Mas, como elas sequer tinham o direito de serem reconhecidas como cônjuges (pois união estável não é equivalente ao matrimônio), não havia possibilidades de os desejos de Laurel se concretizassem. 

Para que esses direitos fossem conquistados, o Conselho local deveria aprovar tal pedido, no entanto, o tradicionalismo impera de forma não somente lesbofóbica como machista (todos do Conselho são homens, que fazem pouco caso da relação das duas mulheres). É a partir daí que todo o conflito se inicia, entre protestos, aparições públicas e lesbofobia. 

– Stacie Andrew é uma mulher, certo? 

– É isso mesmo.

– Eu só estou tentando entender o fato de ela [Laurel] ser lésbica.

– Por quê?

– Ela não parece lésbica.

O filme foi lançado em 2015, mas a história narrada é mostrada antes dos direitos da comunidade LGBT entrar nas pautas sociais e políticas. Então, hoje em dia assistir algo assim ainda é algo bem doloroso, porque as revindicações são puramente de direitos humanos - puramente básicos, destinados como privilégios para a comunidade heteronormativa. 

Algo interessante - e que me incomodou durante o filme - foi Laurel dizer muitas vezes que seu pedido não era por casamento, mas por igualdade - obviamente, sem perceber que a "igualdade" não aconteceria sem o mecanismo legal do casamento. Além disso, a palavra igualdade é algo que também não gosto. Quando você diz que quer ser igual ao outro, você se esquece que você é diferente do outro. E é importante lembrar que ser diferente não é, de modo algum, ser desigual do outro. E é por isso que entendo cada vez mais a revindicação por equidade, cujo sentido é bem mais real: é o de justiça plena; você vai receber aquilo que é justo. E a justiça não é privilégio. 

O longa não se preocupa muito em construir as personagens, pois a sensação é que não precisa haver arcos narrativos sobre elas; Laurel e Stacie não precisam desenvolver suas emoções ou lidar com suas orientações sexuais. Ambas sabem o que querem e o que são. Não dá para dizer qual das duas é mais auto-confiante em relação a essas questões. Ainda assim, as características das personagens são bastante delimitadas: são proporcionalmente opostas, mas sem que isso crie empecilhos (ao menos, diante das câmeras). 

Durante o embate jurídico, a parte humana também acontece. Os colegas de profissão de Laurel, aos poucos, se unem a ela. O parceiro dela, que no início, teve uma reação ridícula ao saber que ela era lésbica, é o motor para que muito da mudança aconteça. No meio do caminho, homossexuais de outras partes da comunidade começam a pressionar o Conselho, também - apesar de estarem a favor de seus próprio interesses (o casamento igualitário), a causa acaba ajudando muito a revindicação de Laurel. No plano de fundo, vemos a família de Stacie prestar apoio a elas, o que é algo bastante sutil, mas que dá aquele conforto pro coração. 

Pelo fato de o filme ser baseado em uma história real, o sentimento que me perpassou a todo momento foi o de injustiça. Toda mudança é difícil, eu sei, mas no caso de direitos humanos eu me pergunto por que é tão difícil. E por que certas pessoas veem as outras como "ladras de direitos". Se os direitos deveriam se estender a todos, como alguém pode roubar algo que deveria ser seu desde sempre? 

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NO MUNDO REAL:

Nos Estados Unidos: somente sete anos após a morte de Laurel (em 2013), é que New Jersey começou a emitir certidões de casamento para pessoas do mesmo sexo e, em 2015, a Suprema Corte dos Estados Unidos determinou que todos os americanos têm direito ao casamento. 

No Brasil: desde 2013, o Conselho Nacional de Justiça já obriga os cartórios a celebrar o casamento civil e converter a união estável homoafetiva em casamento. 

Love, Nina :)

Chegou mais um essential book, eba! Fotografia é algo que gosto bastante (apesar de não pensar em me profissionalizar nisso) e mesmo que o tema do mês não seja alegre, fotografá-lo sempre exerce a minha felicidade e minha criatividade. Por mais horrível que esse semestre esteja, por causa da faculdade, o essential book sempre me faz lembrar que viver ainda é bom. 

O tema de maio é a essência da negatividade. Por negatividade, eu penso em muitas vertentes, não somente aquelas ligadas estritamente ao que sentimos, mas também aquelas que já estão espalhadas no livro em questão. E foi por isso que o primeiro livro que me apareceu na mente foi A redoma de vidro (resenha aqui). Apesar de Cartas de amor aos mortos (Ava Dellaira) também ter disputado o posto, percebi que minha mente estava bem mais inclinada a imaginar cenas a serem fotografar de o primeiro. 

A redoma de vidro, da Sylvia Plath, não é um livro bonito. Existe sofrimento, angústia e desumanidades nele. Ou seja, ele é um constante sentimento negativo. Apesar de a protagonista, Esther, no início não apresentar sintomas óbvios da depressão, a tensão emocional é grande. Esther está sempre à espera de uma reviravolta, de algo que mude sua concepção de mundo - que a faça encontrar beleza no mundo. 

O romance não é totalmente ficional, pois conta bastante dos sentimentos conflituosos da própria autora, a Silvia Plath. Não à toa, seu fim foi trágico: suicídio, em 1963. Como eu disse na resenha, foi muito fácil transpor a Esther (personagem) para a Sylvia. A certo ponto, me foi impossível distinguir quem era Esther e quem era Sylvia. 

A depressão pode ser, metaforicamente, traduzida neste quote. Ela altera todas as percepções da realidade e as transformam em sentimentos fracassados, negativos e impotentes. Estar viva, durante uma depressão, é um peso - e o sentimento de vazio é longo, parecendo eterno. 

e ela nunca vai descer 

para onde eu vou?

Hard Times, Paramore

Outra metáfora bastante real: a depressão nos limita, porque todas as coisas negativas se sobressaem e nos impedem de observar as nuvem brancas e fofinhas. Nós nunca sabemos para onde vamos, porque a perspectiva de futuro não existe. O único futuro que passa na nossa mente é um futuro sem nós - porque o sentimento de fracasso é sempre maior do que tudo e nos convence de que o mundo será um lugar melhor se, simplesmente, desaparecermos. 

Minha amiguinha Tristeza está aqui de novo para demonstrar o vazio da depressão. Como eu disse no essential book anterior, tristeza não é a mesma coisa que depressão, mas ela é a única personagem que tenho próxima de algo melancólico e distante da felicidade. Na depressão, apenas sobra a gente e nossos medos, que se transformam em arranha-céus intransponíveis. Nós apenas conseguimos enxergar as sombras do fracasso e do sentimento de inutilidade. Todo o resto é um grande vazio: não causa nada, só está ali, mas não o sentimos de verdade.

Para finalizar, é bom lembrar que quem é neuro-atípico sempre tem que conviver com seus transtornos. Não é algo que some apenas porque temos a terapia ou a psicoterapia de aliadas. Ter um transtorno é saber que existirão dias incríveis, bons, ruins e horríveis. Ter depressão é sempre saber que recaídas existem. E que não, não dá para prevê-las. 

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I. O tema de abril foi 

a essência da esperança

e você pode conferi-lo AQUI.

II. Não deixe de conferir as fotografias das outras participantes: 

Segredos de uma cerejeira | Livro Arbítrio | Sammysacional | Horinhas de descuido
Pensamentos valem ouro | Outro Capítulo | Naive Heart | In my own little corner 
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Love, Nina :)